E ficamos tão enclausurados na sala de trabalho, na sala de estar, olhando pros quadrados do teclado, pro cristal líquido da TV, sentindo o peso nos ombros e o cheiro do travesseiro. Se dedica e compensa um enclausuramento com outro. Nem sempre pela vontade, mas pela necessidade. Sinestesia desarmônica. Teias que precisam do desemaranhamento pra que o olfato distingua os cheiros da dama da noite, do mato que balança, do vento gélido da madrugada. O nariz arde gostosamente, o pulmão se enche de maciez. Os olhos se fecham com tamanha paz... e os ouvidos distinguem as particularidades de cada instrumento: os pneus no asfalto, os passos secos do concreto, macios da grama, a determinação dos gravetos quebrando, folhas amassando. O velho vento gélido tirando o peso da nuca. E o pulmão inspira o ar suave, embebido em melodia. Queria abandonar o gerúndio do "ir vivendo" e apenas sentir. Daí a alma incandesceria. Pra que mais?

É Sísifo fadado a levar ladeira acima sua pedra descídua... como esses ciclos se fazem marca ardente! Assustei ao perceber que correram 10 anos após anunciada a largada dessa luta titânica. Tudo aqui dentro se contorce com tantas bagagens despencadas, não vividas, não resgatadas. Estrada sinuosa... Ascendente. Num estalo: adesão à gravidade! São típicos os dias com mudanças abruptas... quão congelante o fervor se torna. Quietinha, retida na crise intempestiva que orienta o isolamento. Angústia sufocante! Queria um machado pra quebrar a estátua gélida. Só que as lágrimas que escorrem se encarregam de derreter frações. Bem paulatino, que é pra dor prorrogar. Acorda dessa pintura simbolista, que já é tempo de nova escola literária. Hahaha! Euforia, contagiante! Pés dominam as duas extremidades. Piadista. Sorri como a lua crescente. Mas que mingua, pois tem que cumprir suas quatro fases... ou quantas aparecerem.

Ser, em qualquer tempo conjugado

Seria abdicação dos ciclos maltrapilhos, cirandas trôpegas - corda bamba em roda viva. Parecia alcance de nascente rota, só era alternância entre o horário e anti. Peleja reciclada - siga a seta aos 360º, num fervor inquietante, provocador de sublimação às avessas. Orvalho das rosas frescas é água cactácea. É planta órfã que não sacia a sede do âmago andarilho desta caatinga.

São olhares turvos, descompassos no peito. É bípede sob passos mancos, que jamais se entrega e se refresca com o leque das adversidades.

Será!

Devagar a divagar

Palpita a ansiedade pelo invólucro ritualista e marcadamente sutil. Copiosamente vigiado. O novelo é pálido e desenrola em embaraços, muito influenciados pela sentinela, cuja presença nada é ameaçadora e muito é energizadora. Não pelo potencial emitido, mas pelo poder absortivo da aresta de cá - fragilidade especialmente trabalhada, na forma de um repetido mantra antiosmótico.

Que não fique desavisado: a resistência à específica pequenez é de longa data e a atual conjuntura só me torna mais hábil. Grata pela contribuição! Faz minimalista o caminho da superação. 

Novo embate.
Obscuras são as demais faces do poliedro metido a indecifrável, sempre ávido pelo rito envolvente. Tamanha envoltura (registrada a sugestão), que compacta o foco até demerecê-lo - fragmento insolente!